Veinte años (y algo más) después

Hace más de tres años escribí esta especie de homenaje a mi viejo, el comentario de una amiga querida, la cuestión "galega", las canciones y el reciente aniversario de la muerte de Cervantes me lo traen a la memoria.

Veinte años después

Calma, sufridos lectores, no es la continuación de “Los tres mosqueteros” de Alejandro Dumas lo que traigo a colación hoy. Voy a hablar de otro Alejandro, mi viejo. Hace veinte años decidió (así quise interpretarlo en su momento, me daba una cierta tranquilidad pensarlo de este modo) que no quería más. Basta de todo, diría Matías Martin, y su corazón paró de latir. Dejó literalmente huérfanas a sus tres mosqueteras, mi madre, mi hermana y yo. Porque en alguna medida, todas éramos sus hijas. Yo ya me había ido de casa y tenía una propia, mi hermana era soltera y vivía con él y mi mamá, la gallega, para nosotros no tendría vida sin Alejandro…Sin embargo, seguimos adelante. Mi madre lo llevaba literalmente colgada de su cuello, en la medalla del Colegio de Graduados (de Ciencias Económicas, claro está, mi padre el contador) que le habían dado cuando se cumplieron veinticinco años de su advenimiento al mundo de los profesionales, el primero en su familia, pero que inauguraría la curiosa tradición de sobrinos y sobrinos nietos contadores, pero no sus hijas…Mi hermana y yo lo llevamos sin duda en el corazón y en el recuerdo, y posiblemente con el paso del tiempo aún más, como suele ocurrir en estos casos. Quién podría olvidarse del alma de todas las fiestas, gallegas, valencianas o la región que tocara, y el único no español de su familia, el nacido cuando ya todos eran inmigrantes de esta bendita tierra, cantando en su gallego aprendido con la madre y los hermanos, y las tías, y los primos…

Los recuerdos, decía, se entremezclan, son dulces y amargos a la vez, pero lo que es muy cierto es que no nos quedaron cuentas pendientes. Nos dijimos hasta el hartazgo cuánto nos queríamos y el día que decidió (insisto) dejarnos, ya lo habíamos compartido todo. Los museos de mi vida, todas las películas de Disney, las zarzuelas en el Avenida, “Giselle” y varios conciertos en el Colón, todas las temporadas del San Martín, “EL bululú” con José María Vilches, hasta la vuelta de La Negra Sosa y Serrat después de los años de plomo. Obviamente, le faltan (y a mí) los veinte años que le siguieron a su muerte en mi vida. Me quedaba lo mejor por vivir y él no estuvo. En este domingo de Pascua, creo que desde algún lado, mi viejo todavía me ve. Sentado sin dudarlo de la mano de la gallega, deben guiarme o tirarme la mejor onda desde el más allá. Ja, “Metafísicos estamos”, diría el Quijote, y finalmente, todo se vuelve literatura.

Silvina Rodríguez

Tierra de Libros en El Living de Olivos

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